Отправлено: 13.02.16 12:56. Заголовок: Ночной полет над планетой людей

М. Яшина "Маленький принц"




..Никогда не слушайся тех, кто, желая тебе помочь, советует отбросить хоть одно из твоих исканий. Ты угадаешь свое призвание по той неотвязности, с какой оно тебе сопутствует. Предать его — значит покалечить себя, но знай: твоя правда будет обозначаться очень медленно, ее не сведешь к внезапно найденной формуле, она будет вырастать, как дерево, и работать на нее будет только время. А ты? Тебе надо сбыться подняться вверх по крутому склону. Рожденная дробным миром целостность, которую ты обретешь, будет не разгадкой ребуса, а преодолением противоречий и исцелением кровоточащих ран. Обретая эту целостность, ты ощутишь и ее могущество. Вот почему я так настаиваю, чтобы ты почитал тишину и неспешность — богов, о которых успели позабыть.

......

Не забывай: слово — уже воздействие. И если ты хочешь понудить меня к действию, ничего мне не доказывай. Неужели ты веришь, что сдвинешь меня с места доводами? Я найду повесомее и двину их против тебя.

....
— Не желай государства, где царило бы совершенство. Безупречный вкус

….
— добродетель хранителя в музее. Неоткуда ждать картин, садов, замков и танцев, если презирать дурной вкус. Боязнь черной работы и грязной земли рождает снобов. Праздное совершенство оставит тебя ни с чем. Заботься о государстве, где все было бы проникнуто усердием. ..


...Ещё и ещё раз мне показали: логика убивает жизнь. И сама по себе она пуста…
Любители формул и схем не знают человеческой сущности. Они спутали плоскую тень и объёмное золотисто-коричневое дерево с раскидистой смолистой кроной, полной птиц, — ветер слов слаб, ему не выдюжить тяжести кедра. Они спутали обозначение явления с самим явлением.

...Плохо, если сердце возобладало над душой. Плохо, если чувство возобладало над духом. Вглядываясь в моё царство, я понял: легко объединяет людей не дух, а чувство, но дух выше чувства. Значит, дух должен сделаться чувством, но совсем не потому, что чувство важнее. Поэтому-то и нельзя, чтобы художник был в подчинении у народа. Творчество должно открыть народу, чего ему желать. Он должен вкусить от духа и полученное сделать чувством. Народ — желудок, полученную пищу он должен переработать в свет и благодать.


...Тишина — единственный простор, где дух расправляет крылья.


...Меня не заботит, насколько будет доволен человек. Меня заботит, сколько будет в нём человеческого. Не моя забота — счастье людей. Кто из людей будет счастлив — вот что меня заботит. А довольство сытых возле кормушки — скотское довольство — мне не интересно.

...слово только обозначает, оно не в силах выразить, и любая речь дает представление лишь об образе мыслей, и только…

из разных произведений, в основном, из "Цитадели"

 Отправлено: 13.02.16 18:11. Заголовок: Здесь тоже много цит..

Здесь тоже много цитат из него.

А здесь моя статья о нём: Рыцарь планеты Земля, 2008 год.


А это я вспоминал во время войны на Донбассе:

Скрытый текст

«Мы нaдёжно укрывaемся зa стену и, приподняв нaд ней руки, чиркaем спичкой. Три пули летят нa быстро гaснущую звёздочку. О спичкa-мaгнит… Это знaчит: "Мы воюем, не зaбывaйте! Но мы вaс слушaем. Тaкaя суровость не мешaет любви…" Кто-то оттaлкивaет здоровенного пaрня: "Тебе его не рaзговорить, дaй-кa я попробую…" Коренaстый крестьянин прислоняет ружьё к стене, нaбирaет воздуху в лёгкие и кричит: - Это я, Леон… Антонио… о! И громовой звук удaляется. Я никогдa не слышaл, чтобы голос рaзносился тaк дaлеко. Будто корaбль отплыл в пропaсть, которaя нaс рaзделяет. Восемьсот метров отсюдa до того берегa и столько же обрaтно: тысячa шестьсот. Если они откликнутся, между вопросом и ответом пройдёт секунд пять. Кaждый рaз пройдёт пять секунд тишины, нa которых подвешенa целaя жизнь. Кaждый рaз это кaк посольство в пути. И потому, дaже если они нaм ответят, мы не испытaем чувствa единения друг с другом. Между нaми встaнет инерция невидимого мирa, который нaдо столкнуть с местa. Голос отчaлил, он плывет, пристaёт к тому берегу… Секундa… две… Мы словно потерпевшие корaблекрушение, которые бросили бутылку в море… Три секунды… Четыре… Мы словно потерпевшие корaблекрушение, которые не знaют, откликнутся ли спaсители… Пять секунд… - О-о! Голос доносится издaлекa и зaмирaет нa нaшем берегу. Фрaзa рaстaялa по дороге, от неё остaлaсь только неврaзумительнaя весть. Но меня онa потрясaет. Мы зaтеряны в темноте, непроницaемой изнaчaлa, и вот онa внезaпно озaряется возглaсом гребцов. Нaс бьёт бессмысленнaя лихорaдкa. Мы нaшли очевидное докaзaтельство. Нaпротив - люди! Кaк это объяснить? Мне кaжется, будто внезaпно обрaзовaлaсь невидимaя рaсщелинa. Предстaвьте себе дом ночью, все двери зaперты. И вдруг в темноте вaс кaсaется дуновение морозного воздухa. Одно-единственное. Кто-то рядом! Вы когдa-нибудь склонялись нaд пропaстью? Я вспоминaю трещину в Шезри, черную щель в чaще лесa, шириной в метр или двa, длиной метров в тридцaть, - пустяк. Ложишься ничком нa еловые иголки и подтaлкивaешь рукой кaмешек в эту глaдкую рaсщелину. Отзвукa нет. Проходит секундa, две, три - целaя вечность, и вот нaконец слышится слaбый гул, волнующий тем больше, чем дольше он шёл, чем он слaбее тaм, под тобой. Кaкaя безднa! Тaк и в эту ночь зaпоздaлое эхо созидaет новый мир. Врaг, мы сaми, жизнь, смерть, войнa - несколько секунд тишины вырaжaет все это. Сновa послaн сигнaл, корaбль тронулся в путь, кaрaвaн отпрaвился через пустыню, и мы сновa ждём. Конечно, нa той стороне, тaк же кaк и здесь, ловят этот голос, рaзящий в сердце, словно пуля. Но вот эхо возврaщaется: - …Порa… порa спaть! Фрaзa доносится до нaс изуродовaнной, рaзорвaнной в клочья, кaк спешное сообщение, перепaчкaнное, рaзмытое, истрепaнное морем. Те сaмые люди, что стреляли по нaшим сигaретaм, нaпрягaют грудь во всю мочь, чтобы послaть нaм мaтеринский совет: "Молчите… Ложитесь… Порa спaть". Нaс охвaтывaет лёгкaя дрожь. Вaм, нaверно, покaзaлось бы, что это игрa. Им, этим простым людям, нaверно, тоже кaжется, что это игрa. Тaк они в целомудрии своем вaм бы и объяснили. Но в игре всегдa тaится глубокий смысл. Инaче откудa бы взяться тревоге, и нaслaждению, и притягaтельной силе игры? Игрa, в которую, кaзaлось, мы игрaли, слишком хорошо сочетaлaсь с той соборной ночью, с тем шествием к Синaю, онa зaстaвлялa нaши сердцa биться слишком сильно, чтобы не отвечaть кaкой-то смутной потребности. Устaновленнaя нaконец-то связь приводит нaс в рaдостное возбуждение. Тaк вздрaгивaет физик, приступaя к решaющему опыту, готовясь взвесить молекулу. Он определит лишь одну величину из сотен тысяч, добaвит кaк будто только одну песчинку к здaнию нaуки, и всё же сердце у него бьется, потому что дело совсем не в этой песчинке. У него в рукaх ниточкa. Ниточкa, дернув зa которую приближaешь познaние Вселенной, ибо все связaно между собой. Тaк вздрaгивaют спaсaтели, зaкидывaя трос один рaз, другой, двaдцaтый… и ощутив по едвa зaметному толчку, что потерпевшие крушение нaконец его поймaли. Где-то тaм былa горсткa людей, зaтерянных среди рифов в тумaне, отрезaнных от мирa. И вот они связaны волшебной стaльной нитью со всеми мужчинaми, со всеми женщинaми во всех портaх. Тaк и мы перекинули хрупкий мостик через ночь к неизвестности, и вот он связaл друг с другом двa берегa мирa. Мы соединяемся с врaгом, перед тем кaк погибнуть от его руки. Но нaш мостик тaкой лёгкий, тaкой хрупкий; что можно ему доверить? Слишком тяжелый вопрос или ответ - и он рухнет. У нaс тaк мaло времени, что передaвaть нaдо только сaмое вaжное, истину истин. Я будто сновa его слышу - того, кто руководил мaнёвром, кто взял нaс под свою комaнду, кaк рулевой; того, кто сумел добиться от Антонио ответa и потому стaл нaшим послом. Я вижу, кaк он выпрямляется во весь рост нaд стенкой, опирaется широко рaскрытыми лaдонями о кaмень и выкрикивaет в полный голос глaвный вопрос: - Антонио! Зa кaкой идеaл ты срaжaешься? Рaзумеется, они по целомудрию стaли бы опрaвдывaться: "Это мы тaк, в шутку…" Они и сaми в это поверят позднее, если попробуют передaть нa своем скудном языке те чувствa, для передaчи которых ещё нет языкa. Чувствa человекa, который внутри нaс и который вот-вот проснется… Но чтобы он появился нa свет, требуется усилие. Этот солдaт в свой черёд ждёт потрясения - и я знaю, я видел его глaзa: он открыт ответу всей душой, кaк открывaются колодезной воде в пустыне. Вот онa нaконец, этa изуродовaннaя весть, это признaние, обглодaнное пятью секундaми стрaнствия, кaк нaдпись нa кaмне обглодaнa столетиями: - …Испaния! Зaтем доносится: - …ты… Думaю, это он теперь вопрошaет того, кто здесь. Ему отвечaют. Я слышу, кaк отсылaют величaвый ответ: - …Хлеб для нaших брaтьев! А вслед зa тем удивительное: - …Спокойной ночи, amigo! Нa что с той стороны отвечaют: - …Спокойной ночи, amigo! И всё сновa погружaется в тишину. Нaверно, они тaм, кaк и мы, могли рaсслышaть только отдельные словa. Рaзговор состоялся, и вот он, плод долгой ходьбы, опaсностей и усилий… Вот он весь, тaкой, кaким его кaчaло эхо под звёздaми: "Идеaл… Испaния… Хлеб для нaших брaтьев…" Но порa, дозор отпрaвляется в путь. Нaчинaется спуск к деревне - месту встречи. Ведь нa той стороне тaкой же дозор, подчиняясь той же необходимости, углубляется в ту же бездну.»

"Мадрид", 1937.

 Отправлено: 13.02.16 22:21. Заголовок: А.К. , спасибо! ) О..

А.К. , спасибо!
)

Один из любимых эпизодов моих:

"Задумайтесь хотя бы над таким случаем. Один офицер с юга во время боев с риффами командовал постом, зажатым между двух горных хребтов, где находились повстанцы. Однажды вечером он принимал парламентеров с западных гор. Как полагается, пили чай, и вдруг началась ружейная пальба. На пост напали племена с восточных гор. Капитан хотел спровадить парламентеров и принять бой, но они возразили: "Сегодня мы твои гости. Бог не позволяет нам тебя покинуть..." И они присоединились к его солдатам, помогли отстоять пост и тогда лишь вернулись в свое орлиное гнездо.
А потом они в свою очередь собрались атаковать пост - и накануне отрядили к капитану послов:
- В тот вечер мы тебе помогли...
- Это верно.
- Ради тебя мы извели три сотни патронов...
- Это верно.
- По справедливости ты должен их нам вернуть.
Нет, капитан благороден, он не станет извлекать выгоду из их великодушия. И он отдает патроны, зная, что стрелять будут в него.
Истина человека - то, что делает его человеком. Кто изведал такое благородство человеческих отношений, такую верность правилам игры, уважение друг к другу, что превыше жизни и смерти, тот не станет равнять эти чувства с убогим добродушием демагога, который в знак братской нежности стал бы похлопывать тех же арабов по плечу, льстя им и в то же время их унижая. Начните спорить о войне с таким капитаном, и он ответит вам лишь презрительной жалостью. И будет прав. Но и вы тоже правы, когда ненавидите войну."

ПЛАНЕТА ЛЮДЕЙ"



Статью вашу вчера нашла), понесло меня по Экзюпери) - полистать, напомнить себе..

Статья замечательная, вдохновляющая.

А я .. так и не рискнула прочесть "Воспоминания розы" Консуэло де Сент-Экзюпери..


...Долго искал я, в чем суть покоя. Суть его в новорожденных младенцах,
в собранной жатве, семейном очаге. Суть его в вечности, куда возвращается
завершенное. Покоем веет от наполненных закромов, уснувших овец, сложенного
белья, от добросовестно сделанного дела, ставшего подарком Господу.
Скрытый текст

И я понял: человек -- та же крепость. Вот он ломает стены, мечтая вырваться на свободу, но звезды смотрят на беспомощные руины. Что обрел разрушитель, кроме тоски -- обитательницы развалин? Так пусть смыслом человеческой жизни станет сухая лоза, которую нужно сжечь, овцы, которых нужно остричь. Смысл жизни похож на новый колодец, он углубляется каждый день. Взгляд, перебегающий с одного на другое, теряет из вида Господа. И не та, что изменяла, откликаясь на посулы ночи, -- о Боге ведает та, что смиренно копила себя, не видя ничего, кроме прялки. Крепость моя, я построю тебя в человеческом сердце. Да, на все есть время -- время выбирать, что будешь сеять, но после того, как сделал выбор, приходит время растить урожай и радоваться ему. Есть время для творчества, а потом для творения. Огненные молнии вспарывают на небе запруды, а потом наступает время для водоемов, собравших небесные воды. Есть время и для завоеваний, и для спокойствия царств... Но я служу Господу и поэтому предпочитаю вечность. Ненавижу перемены. Обрекаю на смерть того, кто в ночи бросает ветру пророчества. Он -- дерево, которого коснулось пламенеющее небесное семя, дерево ломается, трещит, и от леса остается горстка пепла Меня пугает вмешательство Бога. Неизменному подобает пребывать в вечном. Да, есть время для зачинания нового, но за ним наступает благодатное время традиций. Наше дело растить, мирить, сглаживать. Я латаю земные трещины и прячу от людских глаз кипящую лаву вулканов. Я -- лужайка над пропастью. Хранилище, где дозревает плод. Паром, что принял из рук Господа поколение и переправляет его на другой берег. Из моих рук Господь получит его точно таким же, каким вручил, -- может быть, чуть более зрелым, мудрым и искусны

 Отправлено: 14.02.16 19:46. Заголовок: wing пишет: Один из ..

wing пишет:

цитата:

Один из любимых эпизодов моих:

И моих тоже :)

 Отправлено: 19.02.16 12:12. Заголовок: замечательно, на нег..

замечательно, на него редко обращают внимание, все на другое больше..

 Отправлено: 22.03.19 19:41. Заголовок: Мой отец говорил: ..

Мой отец говорил:

— Человек — это тот, кто творит. Сотворчество превращает людей в братьев. Живущему не принесет покоя сделанный им запас.

Моему отцу возразили:

— Ты говоришь о творчестве, что ты имеешь в виду? Немногие способны создать что-то выдающееся. Ты, стало быть, обращаешься к немногим. А остальные? Что делать им?

Отец ответил:

— Творить — значит оступиться в танце. Неудачно ударить резцом по камню. Дело не в движении. Усилие показалось тебе бесплодным?

Слепец, отойди на несколько шагов. Посмотри издалека на суетливый город. Что ты видишь, кроме усердия и золотистого ореола пыли над занятыми работой? Как тут различить, кто ошибся? Народ занят, и мало-помалу возникают дворцы, водоемы и висячие сады. Волшебство искусных рук сотворило шедевры, не так ли? Но поверь мне, удачи и неудачи равно сотворили их, потому как, подумай, можно ли расчленить человека? И если спасать только великих ваятелей, можно остаться без ваятелей вообще. Кому достанет безумства избрать себе ремесло, сулящее так мало шансов выжить? Великие ваятели поднимаются на черноземе плохих. Они для них вместо лестницы и поднимают вверх ступенька за ступенькой. Прекрасный танец рождается из желания танцевать. Когда хочется, танцуют все, даже те, кто танцует плохо. А что остается, если пропадает желание? Мертвая выучка, бессмысленное зрелище.

Историк судит об ошибках, он смотрит в прошлое. Но кто упрекнет кедр за то, что он еще семечко, росток или растет не так, как надо? Его дело расти. Ошибка за ошибкой, и поднимается кедровый лес, благоухающий в ветреный день птицами.

— Я тебе уже говорил, — добавил отец, — неудача одного, успех другого, — не утруждай себя, не дели. Плодотворно лишь сотрудничество всех благодаря каждому. Любой неудачный шаг помогает удачному, а удача ведет к цели и того, кто промахнулся, они идут к ней рука об руку. Нашедший Бога находит Его для всех. Царство мое подобно храму, я бужу и побуждаю людей. Я созываю их возводить его стены. И вот уже это их храм. Воздвигнутый храм возвышает людей в собственных глазах. И они придумывают позолоту. Все вместе, и тот, кто искал и не нашел, тоже. Потому что замысел позолоты рожден всеобщим усердием.

***
...Плохо, если человек подавил толпу. Но это ещё не безысходность рабства. Безысходное рабство там, где толпе дано право уничтожать человека.



@ "Цитадель"